"Tú no eres mi padre, tú eres solo Roberto", me dijo mi hijastra delante de sus primos, en el jardín, mientras yo colgaba los focos de la pérgola de encino que llevaba tres meses construyendo a mano para su boda

"Tú no eres mi padre, tú eres solo Roberto", me dijo mi hijastra delante de sus primos, en el jardín, mientras yo colgaba los focos de la pérgola de encino que llevaba tres meses construyendo a mano para su boda. Mi esposa, diecinueve años a mi lado, no dijo una palabra. Bajé de la escalera, guardé el taladro y contesté que estaba bien. Ninguna de las dos revisó a nombre de quién estaba la escritura de esa casa.