Ton appartement est vendu, papa — j'ai demandé à ma petite fille de lire le nom tout haut

"Ton appartement est vendu, papa. Bon anniversaire." Voilà ce que mon fils a annoncé en levant sa coupe, devant vingt invités, au déjeuner de mes soixante-huit ans, sur le deck d'un restaurant de plage de la Promenade des Anglais. Il a fait passer de main en main la brochure d'une résidence seniors avec la date déjà remplie, pendant que mes quatre-vingt-deux mètres carrés du boulevard de Cimiez, où j'ai vécu trente-quatre ans, étaient en vente depuis trois semaines sans que je le sache.