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      <video:description>Aquí ya no cobras tú, me lo dijo mi esposo un martes a media mañana, con la fila de carros esperando y los seis despachadores mirando, mientras me quitaba del cuello el cordón con la llave de la caja y se lo colgaba a la muchacha de veintiséis años que llegó a ayudar en la oficina. Tiró al bote de basura la libreta de los fiados que yo llevo desde hace veintidós años y me entregó un sobre del banco con mil doscientos pesos por el tiempo. A ella le dio la llave y el dieciocho por ciento del negocio. A mí, un sobre sin nombre. Lo que él olvidó fue quién firmó el contrato del combustible en 2019.</video:description>
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      <video:description>Mamá, ya no puedes decidir nada, lo dijo mi hijo subido a la mesa del trofeo, por el micrófono, un domingo de final, delante de las gradas llenas y de los padres de las noventa niñas y niños de la escuelita. Traía un dictamen médico de tres páginas y un acta de asamblea firmada por tres testigos, con hora marcada para las seis de la tarde en el vestidor. Veintisiete años me tomó levantar esa cancha con mi marido, y él quería la directiva y quería mi firma. Lo que no calculó fue que yo conozco a todo el mundo en esa cancha por su nombre completo.</video:description>
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      <video:description>Cállate y espera afuera, viejo, me dijo mi hijo delante de quince clientes, el día de entrega, con el camión del proveedor parado en la banqueta y la rampa ya bajada. Llevo cuarenta años detrás de ese mostrador él lleva dos administrando. Lo que nunca leyó es a nombre de quién está el contrato del local y a nombre de quién está el crédito con el proveedor. No le contesté: me solté el llavero de la bodega del cinturón y crucé la tienda.</video:description>
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